Un canario en Madrid

Lo he venido avanzando en las últimas semanas, pero ya llegó el día. En unas horas cojo un avión que me llevará a Santander, capital de Cantabria y ciudad en la que estaré, trabajando, durante las dos próximas semanas.

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Leía ayer con satisfacción y no sin cierta sorpresa una nota de prensa de TVE, de la pude comprobar que, rápidamente, se habían hecho eco varios medios de las Islas e, incluso, de fuera de ellas. Al parecer, la Corporación, antes conocida como el Ente, da marcha atrás y rectifica parte del error que cometió al cargarse el Centro de Producción de Programas de Canarias, tras más de cuarenta años dando servicio al Archipiélago.

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Andaba ocupado, preparando la maleta y pensando en todo lo que tengo que llevarme para pasar las próximas dos semanas en Santander, cuando, sin previo aviso, llega el Friki muy enfadado y amenazándome con hacer que me echen de la Agencia.

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Dicen que creer es la clave de todo y que ya están aquí. A partir del 25 de julio lo podremos comprobar. Espero ser uno de los que lo hagan. Y, qué quieren que les diga si, para algunas cosas, a pesar de tener 30 años, sigo siendo un friki.

Llego a casa, tarde, cansado y sudoroso, tras un duro día de trabajo. Nada más abrir la puerta me recibe una bofetada de aire caliente que compite en grados con el abrasador aire que apenas se mueve en la calle. Maldigo el momento que ha escogido el aire acondicionado para averiarse.

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Era una mujer fuerte y vivaracha, siempre optimista y animada ante las largas y tediosas horas de la jornada laboral.

Le encantaba pasarse el día entre puertas de embarque, salas de espera, controles de pasaportes y cintas transportadoras de equipajes. Cuando se quedaba sola -lo que ocurría con bastante frecuencia en los interminables turnos de noche- solía soñar que cada día volaba a un nuevo destino, cada vez más exótico y lejano.

Podía recordar hasta el más mínimo detalle de esos imaginarios lugares en los que soñaba haber estado y de cuya existencia sólo conocía por las pantallas que informaban de las llegadas y salidas de los vuelos.

Vivía, prácticamente, en el aeropuerto. Y, a pesar de lo que pudiese pensarse, era feliz con su vida aunque subiera a los aviones únicamente para limpiarlos.

Porque le aterraba volar.

Este último día del mes de junio se ha convertido, después del domingo de pasión -futbolística, se entiende- en un lunes de resaca y celebración. Tras la victoria de la selección española, ésa que ahora llaman “la Roja”, en la final de la Eurocopa ante la todopoderosa Alemania, el país parece haberse vuelto loco.

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Malacostumbrados, sus lectores se quejaban de la falta de actualización de su blog. Ignoraban que en el Más Allá no hay conexión a Internet.

“¿Eres un ángel?” preguntó la niña.

“Soy tu ángel de la guarda”, respondió el bombero, mientras la sacaba en brazos del edificio en llamas.

Cada día que pasa me convenzo de la gran verdad que encierra ese refrán que dice que a perro flaco todo son pulgas. Y es que, como ya sabiamente enunció Murphy, cuando pienso que algo no puede ir peor de lo que va, empeora.

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Dicen que Madrid es la única ciudad del mundo con monumento al ángel caído. Sí, a esos ángeles que fueron expulsados del cielo por rebelarse de algún modo contra Dios. Y, sí, Lucifer es el más famoso de todos.

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Ya he comentado en alguna ocasión la revelación que me supuso descubrir la obra del periodista polaco Ryszard Kapuscinski. No sólo porque fue un gran corresponsal, un reportero nato con una inmensa capacidad de observación y literaria, sino porque todo lo que he podido leer de él lleva a un mismo camino: a la reflexión.

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Menuda cara puso la azafata de Spanair cuando, mientras señalaba las seis salidas de emergencia del MD-83 en el que estábamos a punto de despegar rumbo a Madrid, el himno español interrumpió las indicaciones que daba su compañera por la megafonía del avión. Al acabar la música, la cabina entera prorrumpió en aplausos y la azafata continuó con su explicación.

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Mañana, 23 de junio, mi abuela cumple 80 años y, en estos momentos, debemos estar celebrándolo con una comida sorpresa en un restaurante en no me han dicho dónde, pero creo que tirando para Santa Brígida. Comida desde la que, por cierto, me iré directamente al aeropuerto. Y es que esta comida es el principal motivo que me ha traído a la Isla, precisamente, este fin de semana.

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Cada día pasaban ante sus ojos miles de viajeros. Todos distintos, pero todos con un destino compartido.

Ejecutivos trajeados, emocionadas amas de casa, turistas ávidos de sol, jóvenes desenfrenados, viejos ya cansados… todos y cada uno de ellos pasaban irremediablemente ante su puerta de embarque.

A veces, algunos llegaban demasiado pronto. A ésos les decía con resignación que volvieran a casa, que aún no había llegado la hora de que tomaran el último vuelo.

Luego, al despertar, sólo recordarían un túnel bañado por una intensa luz blanca. Era el finger que él, desde su mostrador de embarque, no les dejó atravesar.